A sensibilidade japonesa que encontra beleza naquilo que é gasto, incompleto e passageiro, da taça rachada da sala de chá a uma relação mais gentil com as suas próprias imperfeições.
Imagine uma taça de chá. Está ligeiramente torta, o vidrado escorreu de forma irregular, e uma fina racha num dos lados foi reparada com um veio de ouro. Pelos padrões da porcelana de fábrica, é um fracasso. E, no entanto, no Japão, uma taça assim pode ser estimada durante gerações, precisamente pela sua irregularidade e pela história que traz escrita. A sensibilidade que vê beleza aqui chama-se wabi-sabi. É notoriamente difícil de definir, e os próprios japoneses dizem muitas vezes que se sente melhor do que se explica, mas oferece algo de que muitos de nós precisamos muito: uma forma de olhar para um mundo imperfeito, e para um eu imperfeito, sem desprezo.
As duas metades da expressão começaram com significados bastante diferentes. Wabi esteve em tempos associado à solidão e à pobreza de quem vive longe da sociedade, mas com o tempo passou a significar uma simplicidade tranquila e escolhida, a beleza do rústico e do discreto. Sabi vem de um verbo que significa murchar ou envelhecer, e designa a beleza que o tempo deixa para trás: a pátina, a ferrugem, o musgo na pedra, o cabo gasto de uma ferramenta muito usada. Juntas, descrevem uma apreciação pelo que é modesto, desgastado e incompleto. Por baixo de ambas está o ensinamento budista de que todas as coisas são impermanentes. O wabi-sabi não resiste a essa verdade. Encontra ternura nela, tal como as flores de cerejeira são amadas no Japão em parte por caírem tão depressa.
O wabi-sabi ganhou a sua forma mais clara na cerimônia do chá japonesa. No século XVI, o mestre do chá Sen no Rikyu, apoiando-se em mestres anteriores, afastou-se das caras cerâmicas chinesas importadas e preferiu taças simples, irregulares, feitas localmente. As suas salas de chá eram minúsculas e rústicas, com uma entrada baixa que obrigava cada convidado, fosse qual fosse a sua posição, a curvar-se para entrar. Uma história muitas vezes contada sobre ele diz que um dia pediu ao filho que arrumasse o jardim antes de os convidados chegarem. O filho varreu até não restar uma única folha. Rikyu olhou para o caminho impecável e depois sacudiu um ácer, de modo que algumas folhas caíram a flutuar. Agora, disse, estava pronto. O ofício aparentado do kintsugi, que repara cerâmica partida com laca polvilhada de ouro, tem o mesmo espírito: a fratura não se esconde, passa a fazer parte da história do objeto.
A Marta começou a fazer cerâmica depois de um ano difícil, à procura de algo que a acalmasse. Em vez disso, ficava furiosa. As suas taças saíam irregulares, os vidrados acumulavam-se em poças, e comparava cada peça com as peças impecáveis que via nas redes sociais. A professora pegou numa das taças que a Marta tinha posto de lado, rodou-a devagar e mostrou-lhe como o vidrado se tinha juntado na marca do polegar que ela deixara perto da borda. Aquela marca, disse a professora, era a única coisa na sala que mais ninguém poderia ter feito. A Marta não deixou de tentar melhorar. Mas começou a guardar numa prateleira as suas taças imperfeitas, e descobriu que as usava mais do que qualquer coisa que tivesse comprado.
Vale a pena ter cuidado. No Ocidente, o wabi-sabi foi por vezes reduzido a uma tendência de decoração de interiores, móveis envelhecidos vendidos a preço elevado, e livros como o pequeno estudo de Leonard Koren, de 1994, apresentaram a ideia a muitos leitores sem conseguirem captá-la por inteiro. Também não é uma licença para o desleixo. O jardim de Rikyu foi varrido meticulosamente antes de ele sacudir a árvore. O wabi-sabi é a beleza que permanece depois de se ter dado um cuidado verdadeiro, quando se deixa de insistir que o cuidado tem de acabar em perfeição. Para quem luta com o perfeccionismo, essa diferença importa.
Não precisa de uma casa de chá para praticar esta forma de ver. Escolha um objeto velho e gasto que use todos os dias e olhe para ele com atenção, como se estivesse num museu. Repare nas marcas do uso. No Jardim zen, experimente pôr uma pedra um pouco fora do centro e deixar uma linha de ancinho que saiu tremida. No Criador de Mandala, guarde um desenho cuja simetria não seja bem perfeita, e procure o que ganhou com isso. O wabi-sabi não é algo que se alcança de uma vez; é uma forma de olhar a que se regressa, como qualquer prática. Depois vire o mesmo olhar, com gentileza, para si mesmo. As rachas não são o contrário da beleza. Muitas vezes, é por elas que ela se mostra.
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