La sensibilité japonaise qui trouve la beauté dans ce qui est patiné, inachevé et passager, du bol fêlé de la salle de thé à une relation plus douce avec vos propres défauts.
Imaginez un bol à thé. Il est légèrement de travers, son émail a coulé de façon inégale, et une fine fêlure sur son flanc a été réparée d'une couture d'or. Selon les critères de la porcelaine industrielle, c'est un raté. Pourtant, au Japon, un bol comme celui-ci peut être chéri pendant des générations, précisément à cause de son irrégularité et de l'histoire qui s'y inscrit. La sensibilité qui voit de la beauté ici s'appelle le wabi-sabi. Elle est notoirement difficile à définir, et les Japonais eux-mêmes disent souvent qu'elle se ressent mieux qu'elle ne s'explique, mais elle offre quelque chose dont beaucoup d'entre nous ont cruellement besoin : une façon de regarder un monde imparfait, et un moi imparfait, sans mépris.
Les deux moitiés de l'expression avaient au départ des sens assez différents. Wabi était autrefois associé à la solitude et à la pauvreté d'une vie loin de la société, mais avec le temps, le mot en est venu à désigner une simplicité tranquille et choisie, la beauté du rustique et du sobre. Sabi vient d'un verbe qui signifie se faner ou vieillir, et il nomme la beauté que le temps laisse derrière lui : la patine, la rouille, la mousse sur la pierre, le manche usé d'un outil longtemps utilisé. Ensemble, ils décrivent une appréciation de ce qui est modeste, patiné et inachevé. Sous les deux se trouve l'enseignement bouddhiste selon lequel toutes choses sont impermanentes. Le wabi-sabi ne résiste pas à cette vérité. Il y trouve de la tendresse, un peu comme les fleurs de cerisier sont aimées au Japon en partie parce qu'elles tombent si vite.
Le wabi-sabi a pris sa forme la plus nette dans la cérémonie du thé japonaise. Au seizième siècle, le maître de thé Sen no Rikyu, s'appuyant sur des maîtres qui l'avaient précédé, se détourna des coûteuses céramiques chinoises importées pour privilégier des bols simples, irréguliers et fabriqués sur place. Ses salles de thé étaient minuscules et rustiques, avec une entrée basse qui obligeait chaque invité, quel que soit son rang, à s'incliner pour entrer. Une histoire souvent racontée à son sujet dit qu'il demanda un jour à son fils de remettre le jardin en ordre avant l'arrivée des invités. Le fils balaya jusqu'à ce qu'il ne reste plus une seule feuille. Rikyu regarda l'allée impeccable, puis secoua un érable pour que quelques feuilles tombent en voletant. Maintenant, dit-il, c'était prêt. L'art apparenté du kintsugi, qui répare les céramiques brisées avec une laque saupoudrée d'or, porte le même esprit : la cassure n'est pas cachée, elle devient une partie de l'histoire de l'objet.
Mathilde se mit à la poterie après une année difficile, en espérant y trouver de l'apaisement. Au lieu de cela, elle en devint furieuse. Ses bols sortaient irréguliers, ses émaux formaient des flaques, et elle comparait chaque pièce aux créations impeccables des réseaux sociaux. Sa professeure ramassa l'un des bols que Mathilde avait mis au rebut, le tourna lentement et lui montra comment l'émail s'était accumulé dans l'empreinte de pouce qu'elle avait laissée près du bord. Cette marque, dit-elle, était la seule chose de l'atelier que personne d'autre n'aurait pu faire. Mathilde ne cessa pas de chercher à progresser. Mais elle se mit à garder une étagère de ses bols imparfaits, et s'aperçut qu'elle s'en servait plus que de tout ce qu'elle avait acheté.
Il faut ici être prudent. En Occident, le wabi-sabi a parfois été réduit à une tendance de décoration intérieure, des meubles vieillis vendus à prix d'or, et des livres comme la courte étude de Leonard Koren parue en 1994 ont fait découvrir l'idée à de nombreux lecteurs sans pouvoir la saisir tout entière. Ce n'est pas non plus une permission d'être négligent. Le jardin de Rikyu avait été balayé méticuleusement avant qu'il ne secoue l'arbre. Le wabi-sabi est la beauté qui demeure après qu'un vrai soin a été donné, lorsque vous cessez d'exiger que le soin aboutisse à la perfection. Pour qui lutte contre le perfectionnisme, cette différence compte.
Vous n'avez pas besoin d'un pavillon de thé pour pratiquer ce regard. Choisissez un objet ancien et usé dont vous vous servez chaque jour, et regardez-le de près, comme s'il était au musée. Remarquez les marques de l'usage. Dans le Jardin zen, essayez de poser une pierre un peu décentrée et de laisser une ligne ratissée qui a tremblé. Dans le Créateur de Mandala, gardez un dessin dont la symétrie n'est pas tout à fait parfaite, et cherchez ce qu'il y a gagné. Le wabi-sabi n'est pas quelque chose que l'on atteint une fois pour toutes ; c'est une façon de regarder à laquelle on revient, comme toute pratique. Puis tournez ce même regard, avec douceur, vers vous-même. Les fêlures ne sont pas le contraire de la beauté. Souvent, c'est là qu'elle se montre.
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