Sahasrara, il centro più alto, legato al significato, alla trascendenza e al senso di appartenenza a qualcosa che va oltre il sé.
Ci sono momenti che non entrano in una giornata qualunque. Sotto una sconfinata distesa di stelle, in solitudine. Mentre tieni in braccio un neonato. Nel silenzio che ancora risuona quando finisce un brano di musica profonda. Per qualche secondo senti di far parte di qualcosa di molto più grande del tuo piccolo io quotidiano e pieno di preoccupazioni, e scopri che questo non fa affatto paura: è un sollievo immenso. È proprio questa sensazione, di connessione a un tutto, di un significato che non ha bisogno di essere dimostrato a forza di argomenti, ciò a cui rimanda il settimo chakra. Sahasrara, il «loto dai mille petali», si trova sulla sommità del capo, ed è meno un luogo che una soglia: il punto in cui il personale si apre all'universale.
È il più frainteso di tutti i centri, quindi conviene essere molto onesti fin dall'inizio. Il chakra della corona non richiede alcuna particolare fede religiosa e non appartiene a nessuna tradizione specifica. L'ateo convinto che piange senza sapere perché ascoltando una sinfonia e il monaco immerso nella preghiera silenziosa toccano la stessa identica capacità umana: l'esperienza dell'autotrascendenza, dell'essere sollevati per un attimo fuori dalla piccola prigione dell'«io» e del «mio». Puoi chiamarne la fonte Dio, natura, coscienza o universo, oppure lasciarla semplicemente senza nome e senza spiegazione. L'esperienza in sé è reale e affidabile, a prescindere dalla metafisica che sceglierai in seguito di costruirle intorno.
Tutti i centri al di sotto della corona riguardano, in fondo, il lavoro di essere un sé: sopravvivere, sentire, agire, amare, esprimersi, comprendere. La corona riguarda invece quei momenti in cui il sé tace per un po' e al suo posto si avverte qualcosa di più grande. Psicologi come Dacher Keltner e Jonathan Haidt (2003) hanno descritto lo stupore reverenziale, l'emozione specifica che proviamo davanti a ciò che è così vasto da superare i nostri consueti schemi mentali: una catena montuosa, una grande cattedrale, la vastità del tempo profondo. Negli studi di Paul Piff e colleghi (2015), lo stupore reverenziale tendeva a far sentire le persone più piccole, ma in modo costruttivo: meno concentrate su se stesse, più generose e più legate a chi hanno intorno. Per molte persone, questo temporaneo rimpicciolirsi dell'ego apre la porta alla semplice gentilezza umana.
È questo il vero dono della corona, il suo autentico scopo, così spesso frainteso. Non serve a farti fuggire dal mondo. Serve a riportarti nel mondo con un passo più leggero e un cuore più gentile di quando l'hai lasciato, dopo aver ricordato, nelle ossa più che nelle convinzioni, che sei una parte piccola e temporanea di un tutto vasto e stupefacente.
Una corona bloccata produce un mondo piatto: una vita efficiente fatta di guadagnare e spendere, in cui nulla significa qualcosa al di là di sé stesso, dove l'onesta domanda «che senso ha tutto questo?» non trova risposta e, peggio ancora, non si può nemmeno porre ad alta voce. È una sofferenza silenziosa, diffusa e in gran parte invisibile: una vita piena di attività e vuota di significato. Chi la vive spesso non sa dire che cosa non va, sa solo che sembra mancare qualcosa di fondamentale.
La corona iperattiva è la trappola opposta, ed è un pericolo molto concreto su qualsiasi cammino spirituale: la persona così incantata dalla trascendenza e dall'unità da trascurare, senza accorgersene, il terreno sotto i propri piedi. Fluttua tra concetti elevati mentre le sue relazioni si sfilacciano, le bollette restano da pagare e il corpo e le responsabilità quotidiane cadono nel disordine. È ciò che a volte si chiama spiritual bypassing, o scorciatoia spirituale: usare le vette per sottrarsi al paziente lavoro di una vita ordinaria. Una corona davvero aperta fa il contrario. Non ti solleva fuori dalla tua vita. Ti rimanda giù, dentro di essa, con più presenza, più partecipazione e più capacità di amare le persone concrete e per nulla straordinarie che hai davvero davanti.
Dopo una grave malattia, Margit si accorse che le sue vecchie ambizioni avevano perso, in silenzio e del tutto, la presa su di lei. La promozione, la casa più grande, i progetti coltivati da anni: niente di tutto questo le sembrava più il punto. Per un po' scambiò questo svuotamento per depressione e aspettò con ansia che passasse. Che cosa fosse davvero lo capì solo lentamente: una corona che si era aperta, una lezione di impermanenza forzata, indesiderata e alla fine trasformativa, che aveva spalancato i suoi consueti schemi e lasciato entrare qualcosa di molto più ampio. Non divenne religiosa e non entrò a far parte di nulla. Divenne, con parole sue molto semplici, «meno indaffarata e molto più meravigliata». Mantenne il lavoro e gran parte delle sue abitudini, ma ora le viveva tutte con molta più leggerezza, come se si fosse finalmente ricordata che non erano mai state tutto ciò che lei era.
La corona non si può forzare né afferrare, si può solo invitare con pazienza. Si apre nel silenzio, nello stupore e nel servizio sincero agli altri, in ogni pratica che allenti dolcemente la presa ostinata del sé. Concediti quindi del tempo senza fretta sotto il cielo aperto, dove la vastità delle cose fa il lavoro al posto tuo. Ogni tanto resta nell'immobilità senza cercare di ricavarne qualcosa di utile. Dedica tutta la tua attenzione a qualcosa di vasto: la grande arte, la musica profonda, il mondo naturale vivo, o semplicemente la stranezza pura e senza fondo del fatto stesso di esistere e di essere consapevoli. Il colore di Sahasrara è il viola o il bianco puro, e l'unico atteggiamento giusto nei suoi confronti non è lo sforzo né il voler afferrare, ma l'apertura: la disponibilità quieta e umile a lasciarsi sorprendere dal significato nel momento in cui sceglie di arrivare.
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